一串串问号浸泡在朴凡心中的泪水里。这世界上，真正爱过的情是永存的，是永远不会泯灭的，是不能被埋藏的。不会，就是人死了也不会的——朴凡的嘴在对心说——面对着窗外几十米远那块殉金者的墓地，朴凡的心灵走进了一块殉情者的墓地。
对死者最真诚的情意是什么？是怀念！对一个深爱着的和被深爱着的死者，最真诚的情意是什么？是倾诉——无论她生着或者死去，因为她在自己的心里没有死——也永远不会死，只要你倾诉，她就一定能听到你的心底深处倾泻出的话语——
朴凡相信，婴婴能听见能看见自己的倾吐。于是，朴凡拿起笔。
他要写封信给婴婴——一封寄往天堂的情书。他要告诉她：婴婴，我依然爱你，岁月磨走无数的记忆，但没有洗去我对你的一丝一毫，一点一滴的爱，八年了，即便是每天积存一点，每夜留下一滴，也可以汇成爱你的江河。我要让你在天堂里快乐——尽管你把所有的痛苦都留给了我——
朴凡埋下头开始写，他一页一页的写着——遥远的记忆和深埋的情感突然都如泉水似的涌出，晶莹闪亮，隽永不尽，随笔而流淌到纸上。心与笔是相连着的。他觉得,在自己的心里,早早的就有着这样一封长长的给婴婴的情书，今天，只不过是拿出来读给婴婴听——
“婴婴，你能听得见的，对吗？一定能听见的——”
朴凡一边写着一边想着，心里默默的念着。
整整四个小时，朴凡没有停下手中的笔。他不敢停下来，心里的情太满了，他害怕自己笔一停，这些情就会从心里溢出来，流得满身满地都是——
只有一杯已经凉了的喝剩半杯的咖啡伴随着他。还有，窗外那些不知情的无休止泼洒的的小雨和雪粒。
咖啡屋的侍者们根本没注意朴凡。在这里，一杯咖啡一本书，一杯咖啡一脸伤情，一杯咖啡一腔心思的人，每天都有。谁会去注视和在意一个埋头在哪里写着什么的中国人呢？谁知道他在写什么？是遗书，或者一部伟大的巨著？没人知道，也没人想知道。咖啡屋里永远都有说不完的故事。莫扎克，贝多芬，海明威——也都在咖啡屋里写下不朽的作品——麦肯尔，索罗斯，巴菲特——也都曾经在间这小小的咖啡屋里思索，考虑，设计圈套百亿美金的阴谋和游戏——也许，长眠在对面墓地里的死者，生前也都曾经在这里坐过，都品尝过这里浓香的哥伦比亚咖啡和这里温暖静心的气息——
当朴凡走出小咖啡屋的时候，细雨和雪粒不再漂洒了，满街亮起璀灿无边的灯光。对面的墓地也隐没于黑暗之中。如同峭壁耸立的楼间那片狭长的黑色天空里，高高的悬嵌着几颗冰冷的星星，象被用凉水清洗过一样，星光碎亮，干净而又遥远。春夜的风吹的又紧又冷，朴凡紧裹着风衣走到华尔街与伯德街交口处，他在路边邮筒旁停下了脚步。他慢慢的从怀里掏出一个信封——里面装着他四个小时写的信，鼓鼓的信纸撑满信封。他站在天蓝色的邮筒前思索了几分钟，然后伸出戴着薄薄羊皮手套的左手，轻轻的拉开邮筒的旋转盖，没带手套的右手小心翼翼地把信在邮筒盖的内侧。然后，缓慢的极不情愿的轻轻向上推去。昏暗的灯光下，他目睹着那封厚厚的，带着他的体温的信滑了下去——滑进了邮筒幽暗的深处。他抬起左手，邮筒盖便立即封闭住了。但是，他的手许久许久没有放下——他长长的深深的呼吸一口纽约春夜寒冷而清新的空气，此时此刻，他觉得心里轻松了许多，空荡了许多，舒畅了许多——积存在他心头八年的话，终于说出来了。重压在他心头八年的情感的大山，终于移走了，在灵魂的黑暗中静静凝固了八年的负罪感和自责，终于终于见光了，终于驱散了——
他走出几步后又停了下来，回过头看着那路边那只孤独的天兰色邮筒——今晚它也不孤独了，它的心里装着一个关于中国男人和他的女人凄美的爱情故事。
朴凡在信封上是用中文写：寄往加拿大魁北克路婴收！
一封有地址有人名，但永远没有人收的信！一封寄往天堂的情书！
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