小E沉默了三秒钟。
“那是特效。”
“什么？”
“特效。全息投影。般若空间自带的气氛渲染功能。菜单第三项，‘战斗特效-雷霆万钧’，默认开启的。”小E面无表情地说，“你难道没注意到那条蟒蛇被砍断之后还朝你眨了眨眼吗？那是动画师偷懒，循环了同一个表情包。”
薛蟠愣住了。
愣了很久。
久到小E以为他终于要恢复正常了，久到那碗油泼面彻底坨成了一团固体，久到书架上一本《金刚经》翻完了整整三遍。
然后薛蟠哭了。
不是嚎啕大哭，是那种你发现圣诞老人是你爸假扮的、而且他还穿错了鞋的那种哭——又委屈，又荒谬，又觉得全世界都在跟你开玩笑。
“我不信。”薛蟠擦着眼泪说，“就算是特效，那也是老子教的特效。老子就是厉害。老子能把特效做得这么逼真，那就是本事。你给我做一个试试？”
小E张了张嘴，想说“我确实能做”，但看着薛蟠那张写满了信仰的脸，把话咽了回去。有些人的信仰是不能拆穿的，拆穿了就只剩下一地鸡毛和一碗坨了的面。
“你说得对。”小E站起来，“老子确实厉害。”
薛蟠不哭了。
“他在哪？”
“谁？”
“老子！我要拜他为师！我要学紫阳剑法！我要学把闪电劈成两半的本事！”
小E的表情变得微妙起来。那种微妙介于“你认真的吗”和“我该不该告诉你真相”之间，最终演变成一种中年男人面对熊孩子时的标准妥协——叹气。
“宗果图书馆。”小E说，“但你别抱太大希望。老子这个人，不太好找。”
“为什么？”
“因为他总是在‘道’上。”
“道上？什么道上？黑道白道？”
“‘道可道，非常道’的道。”小E拍了拍他的肩膀，“你去了就知道了。”
薛蟠去了。
他不知道的是，宗果图书馆的老子，和他在般若空间视频里看到的那个老子，中间隔了整整两千五百年的时差。
两千五百年。
足够一座山风化成一粒沙，足够一条河改道三十次，足够一个文明从青铜器进化到人工智能，也足够一个老头从函谷关搬到甘肃临洮、再从临洮搬到没人找得到的地方。
薛蟠从宗果图书馆的大门进去，从宗果图书馆的小门出来。穿过了甲骨文区、金文区、篆书区、隶书区，在一座标着“先秦诸子-道家-老子（公元前571年-不详）”的书架前停下了脚步。
书架上没有书。
只有一片竹简。
竹简上写着八个字：“东来紫气，西去青牛。”
薛蟠捧着那片竹简，翻来覆去地看了四十三遍。每一遍都看出不同的意思。第一遍是字面意思——老子骑着青牛往西走了。第四十三遍变成了一句诗——老子骑着青牛往西走了，而你永远追不上他，因为他比你早了五百年出生，比你快了三千公里赶路，比你在时间里多活了两千年。
“我不服。”薛蟠对着竹简说。
竹简没有回应。
“我不服！”薛蟠提高了音量。
竹简依然没有回应。
“我——不——服——！”
竹简裂了一条缝。
不是气的，是因为这片竹简已经在这里挂了三千七百年，木材老化，受热胀冷缩影响，薛蟠的唾沫星子溅上去，湿度骤变，裂了。
薛蟠以为是自己吼裂的。
那一刻，他感受到了一种前所未有的力量——不是紫阳剑的力量，不是雷霆之怒的力量，是他自己嗓门的力量。他的声音能让三千七百年的竹简裂开，那他的声音能做什么？能劈开闪电吗？能斩断蟒蛇吗？能让老子从临洮回来吗？
他抱着那片裂开的竹简，走出了宗果图书馆。
没有去临洮。因为他查了地图，临洮在甘肃，他在北京宗果图书馆地下四十二米的地方，中间隔了十二个省市、一千三百公里、以及一条他买不起的高铁票。
他回到了般若空间。
茶饭不思。
第一天，小E给他端了三顿饭，他吃了三口。
第二天，小E给他端了两顿饭，他吃了两口。
第三天，小E给他端了一顿饭，他没吃。
小E着急了。不是因为薛蟠绝食，是因为薛蟠不吃的东西全都归小E吃，而小E已经连着吃了三天薛蟠的剩饭，腰围涨了两寸，胡须都卷曲了。
“你到底想怎样？”小E摸着发紧的肚子问。
“我想唱歌。”薛蟠说。
小E愣了一下。他预想过很多答案——“我想死”“我想打游戏”“我想让老子收我为徒”“我想吃肯德基”——但“我想唱歌”不在任何一个合理的预想范围内。
“唱歌？”
“唱歌。”
“什么歌？”
薛蟠没有回答。他站了起来，站了足足三十秒，像一个充气城堡正在被鼓风机慢慢吹起来。先是腿直了，然后腰直了，然后脖子直了，最后——
嘴张开了。
“大——道——无——门——”
四个字，八百里秦川的黄土味儿。
小E的胡须全炸了。
不是被吓的，是被震的。薛蟠的声音不是从喉咙里出来的，是从脚底板出来的，从地下四十二米的般若空间的地基里出来的，穿过他的脊柱、横膈膜、声带、鼻腔、颅顶，像一列绿皮火车从山洞里钻出来，汽笛声震得满书架的书都在瑟瑟发抖。
“四——时——有——声——”
书架上掉下来一本《乐府诗集》，翻到某一页，自动弹出了一段编钟伴奏。不是小E操控的，是声音的频率共振，刚好激活了书里封存的声音记忆。
“云——行——雨——施——”
般若空间的穹顶上出现了云。不是全息投影，是薛蟠声音里携带的水分子在空中凝结成的云。薄薄的、灰白色的、缓缓流动的云，像一条倒悬的河。
“天——地——同——根——”
最后一个字落地的瞬间，云裂开了。
不是被声音震裂的，是被声音里某种说不清道不明的东西劈开的。那东西不是力量，不是技巧，不是任何可以学习和复制的东西，是薛蟠嗓子眼里藏着的、从他出生那天就带着的、在所有失败的考卷和打碎的碗碟下面埋藏了二十多年的——
天真。
那种你和一只猫对视、猫先转开眼睛的那种天真。
那种你吃到第一口冰淇淋、大脑被冰得发麻但嘴里还在喊“还要”的那种天真。
那种你知道世界上没有圣诞老人、但你依然在床头挂了一只袜子的那种天真。
薛蟠不知道自己唱的是什么歌。
他不知道那些词是什么意思，不知道旋律是五声调式还是七声调式，不知道自己唱得准不准、好不好、有没有人爱听。
他只是想唱。
唱给老子听。
唱给那片裂开的竹简听。
唱给骑着青牛消失在函谷关以西、再也没回来过的那个老头听。
“喂——老头——你听到了吗——我是薛蟠——我找到你了——”
不是歌词，是呼喊。
呼喊从般若空间传出去，穿过四十二米的地层，穿过贾府旧址的地基，穿过北京城的混凝土和柏油路，穿过华北平原的上空，穿过太行山脉的褶皱，穿过黄土高原的沟壑，一直传到甘肃临洮的超然台。
超然台上，一只青牛正在打盹。
牛背上的老头睁开眼睛。
不是被吵醒的。是被逗笑的。
“这孩子。”老子说。
他从青牛背上翻下来，站在超然台的边缘，面朝东方。两千五百年了，他一直面朝西方，等着函谷关的守将尹喜来求他写书。但尹喜死了两千五百年了，他等的不是尹喜，他也不知道自己在等谁。现在他知道了。
他在等一个用歌声把竹简吼裂的人。
薛蟠的歌声还在继续。
不是同一个调子，是跑了调的调子。跑得非常离谱，像一只鸡在钢琴上走路，每一步都踩在不同的键上，没有一个键是对的，但连起来之后，你突然觉得鸡可能是对的，钢琴才是错的。
小E站在般若空间的角落里，捂着耳朵，但他发现自己捂不住。
不是因为声音太大，是因为太好听。
不好听的好听。
不是专业歌手的那种好听，是你最好的朋友喝醉了、搂着你的肩膀、在你耳边唱一首你们小学时候学的歌、跑调跑到九霄云外、但你听着听着眼眶就湿了的那种好听。
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