梅小E用脚踢开了铁门。
门后面是她的实验室。
实验室很大，很大，大得像一个机场的候机大厅。天花板上吊着无数盏日光灯，把整个空间照得像白昼一样。地上摆满了实验台、培养皿、离心机、显微镜、基因测序仪。空气中弥漫着酒精的味道和培养基的味道。
但在所有这些机器的中间，在实验室的最核心的位置，有一个东西。
一个巨大的、透明的、圆柱形的容器。
容器里装满了淡蓝色的液体。液体的表面漂浮着无数颗细小的、银白色的颗粒，像星星，像雪花，像某种介于物质和精神之间的东西。
容器的最底部，铺着一层厚厚的、黑色的土壤。
土壤上，长着一片森林。
不是普通的森林。
那片森林里的每一棵树，都是一棵鼠皇幼苗。数不清的鼠皇幼苗挤在一起，它们的根系在土壤下交织成一张巨大的网，它们的枝叶在液体中舒展、摇曳、碰撞，发出细微的、像风铃一样的声响。
梅小E数过。她说有数万颗。实际上不止。
实际上，她也不知道有多少颗。
她只知道，她花了整整三个月，用老君给的那一颗幼苗，培育出了这一整片森林。她用了所有的技术——组织培养、基因编辑、纳米导入、量子催芽——她用了所有能用上的手段，让一颗种子变成了数万颗种子。
然后她把这些种子种在了四大部洲。
不是种在土里。
是种在人类的美德里。
她种在非洲的时候，种在了一个部落的长老讲给孩子们听的故事里。那些故事是关于分享的，关于慷慨的，关于把最后一口食物分给陌生人吃的。她把种子种进了那个故事最核心的意象里，就像把一个字嵌进了一句话里。
她种在亚洲的时候，种在了一座寺庙的晨钟声里。那座寺庙的和尚每天清晨四点敲钟，钟声传出去十里地，十里地内的人听见钟声就会醒来，醒来就会想起自己今天应该做一个好人。她把种子种进了那个钟声的频率里，就像把一个音符嵌进了一首曲子。
她种在欧洲的时候，种在了一座图书馆最古老的羊皮卷里。那卷羊皮卷上写着一句拉丁文格言：Sapere aude——敢于知道。她把种子种进了那个“敢于”里面，就像把一粒沙子嵌进了一颗牡蛎。
她种在美洲的时候，种在了一个黑人老太太的祈祷词里。老太太每周日去教堂，跪在长椅上，闭着眼睛，祈祷上帝让她的孙子不要加入帮派，让她的孙女不要怀孕，让她的儿子找到工作，让她的女儿戒掉毒品。她把种子种进了那个“让”字里面，就像把一滴墨水滴进了一杯水。
数万颗种子，散落在数万个地方。
数万个地方，数万种美德。
数万种美德，数万棵幼苗。
有些幼苗已经长成了树。有些还在土里沉睡。有些被风吹走了。有些被鸟吃了。有些被人踩碎了。有些被人捡起来，看了看，又扔掉了。有些被人捡起来，看了看，种在了自己的心里。
梅小E不知道哪些活了，哪些死了。
她只知道自己做了能做的一切。
剩下的，交给土地。
现在，她站在实验室的门口，怀里抱着陶罐，看着容器底部那片银白色的森林。
陶罐里的幼苗已经长得很高了。它的根系已经不再缠绕着梅小E的手臂了——不是松开了，而是融进去了。根系的末端已经变成了梅小E血管的一部分，银白色的丝线和暗红色的血管交织在一起，像两条河流汇合在了一起。
梅小E走到容器前，把陶罐放了下来。
陶罐落在容器的底部，落在黑色的土壤上，落在鼠皇幼苗的根系之间。
然后，陶罐裂开了。
不是碎成了碎片。是裂开了一条缝。缝里透出了光。光不是白色的，不是黄色的，不是任何颜色——光是很多颜色同时存在的状态，是所有颜色还没有分开时的样子，是光在成为颜色之前的样子。
光从裂缝里涌出来，像水从泉眼里涌出来，漫过土壤，漫过根系，漫过树干，漫过枝叶，漫过淡蓝色的液体，漫过容器的玻璃壁，漫过实验室的每一个角落，漫过东京湾地下城的所有走廊和房间，漫过一千只正在学习的老鼠的银白色头发和紫色眼睛。
光照在它们身上。
它们停了下来。
它们放下了书。
它们抬起头。
它们看见了光。
仓颉站在讲台上，手里拿着那颗刻满了纹路的纳豆珠。光照在那颗纳豆珠上，珠子表面的纹路开始流动，像一条干涸了很久的河床终于等来了水。
仓颉的紫色眼睛里映出了光。
然后，它的眼睛里，有什么东西碎了。
不是悲伤。
是一种壳。
是一种它不知道自己在里面待了多久的壳。
壳碎了，光进来了。
仓颉张了张嘴，想说点什么，但没有发出声音。因为在光里，语言是多余的。语言是人类用来在没有光的时候摸索着走路的手杖。现在光来了，手杖就不需要了。
仓颉把手里的纳豆珠放了下来。
不是扔了，不是丢了，不是放弃了。
是放下了。
就像猪八戒放下了对股价的执念一样。
就像老鼠们放下了变成人的梦一样。
就像老君放下了那三年来一直抱在怀里的陶罐一样。
实验室里，梅小E跪在容器前，额头抵着玻璃壁，闭着眼睛。
她听见了那个声音。
不是“你好”了。
是另一个字。
那个字的意思是——回家。
梅小E哭了。
但她没有擦眼泪。
因为她知道，流泪本身就是回答。
就像种子发芽本身就是对土地的感谢。
就像光出现本身就是对黑暗的回应。
就像醒来的那一刻，本身就是对梦的告别。
东京湾地下城的图书馆里，一千只老鼠——不，一千个正在学习的人类——放下了它们的书。不是不学了，是不用那样学了。因为它们忽然发现，知识不在书里。知识在光里。而光，一直在它们心里。
它们只是忘记了。
现在它们记起来了。
仓颉走到窗边，看着窗外的东京湾。
海面上，太阳已经升得很高了。光铺满了整个海面，像一面巨大的、会呼吸的金色绸缎。
海面上飘着纳豆珠的残渣和老鼠的尸体。
但仓颉没有看那些。
它看着的是远方——富士山的雪顶在阳光下闪闪发光，像一个巨大的、白色的、沉默的字。
那个字是什么意思？
仓颉不知道。
但它知道，总有一天，它会知道。不是因为学会了多少知识，而是因为它愿意等。愿意等那个字自己从光里走出来，走到它的面前，告诉它自己是谁。
仓颉笑了。
不是老鼠的笑。
是学者的笑。
是求知者的笑。
是醒来的笑。
而在岸线上，猪八戒盘腿坐着，闭着眼睛，数着呼吸。
一。
二。
三。
四。
他没有睁开眼看股价。
因为他忽然发现，股价不需要看。
不是因为不在乎了。
是因为看见了更重要的事。
那个更重要的事，没有名字。
但如果你非要给它一个名字，你可以叫它——
《连山易》。
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