“我查了三年。三年才查明白——他买了我输。点球，他买了对面赢。我踢飞了，他赢了钱。三百万。“他的声音没有起伏，“三百万。我一条腿换他三百万。“他把手里的纸团又攥了一下，攥得更紧了，“然后我就进寺了。我剃了头，改了名字，以为那些事翻篇了。结果他又来了——他把你抽签换了。他还在。“
林大脚没有说话。她从口袋里摸了一下，摸到什么然后伸过去递到他面前——一个踩扁了的易拉罐，铝皮被压得薄薄的，边角卷起来。是白天训练完她顺手捡的，还没来得及扔。释小癫低头看着那个扁了的易拉罐。月光照在铝皮上，反出一小块冷光。
“你二十年前被人踩扁了。“林大脚说，“现在踩回来了吗？“
释小癫没回答。他接过了那个易拉罐，攥在手里——铝皮在手心里硌着掌纹。他看着那个扁了的罐子，看了很久。
林大脚站起来，拍了拍裤腿上沾的露水，没有回头看他：“明天继续练。把球踢进去，比什么都管用。“她走出去了，脚步声在草地上渐渐远了。月光底下只剩释小癫一个人坐在草地里，手里攥着那个扁了的易拉罐。他低头看了很久，然后站起来，把它扔进了三米外的垃圾桶——空心入篮，没碰边。然后他弯腰把地上那张被攥皱的抽签纸捡起来，展平了，折好，放进运动服口袋里。
“明天，“他说，声音在空荡荡的球场里只有他自己能听见，“练任意球。“
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