沈苍皱了皱眉，试探性喊了一声，“许大侠？”
“我不叫许大侠，我叫许侠。”一道嘶哑的声音传了过来，仿佛干涸的厮磨。
沈苍眼睛一亮，自己都说不上来的感觉，就好像是心里的一块大石放了下。
之前寻找过程中的疲惫也一扫而空。
他走了过去，摸着黑。
“你不开灯吗？”那个声音又响起，止住了他往前的步伐。
沈苍轻笑，脚步一转，倒回去把灯给打开了。
忽然的明亮倾洒下来，眼睛还有点不适应的刺痛。
他下意识抬了抬手去遮掩。
半晌才恢复了正常。
一眼就看到正抱着吉他擦拭琴弦的许侠。
一笑，“许侠。”
这次没喊错。
紧接着，他走了过去，伸出一只手，骨骼分明，悬于半空中，“重新自我介绍一下，我叫沈苍，苍天的苍。”
许侠抬眸看着他，眼中冰雪逐渐的消融，最后化为一抹浅笑，抬手握了上去。
重重的，有力的。
彼此温度相接，交融在了一起。
“沈苍。”
“许侠。”
念出彼此的名字，在舌间打着转儿。
说不出的温柔缱绻。
当然，只是一瞬间。
话落，沈苍的目光变得有些讥诮，沉沉的暴风雨在里面积蓄起来。
他看着眼前那把琴，更准确说来是琴弦上鲜明的血迹。
已经凝固了，点点滴滴的，刺痛了他的眼。
“呵，手不想要了？”他怒气填胸。
许侠不以为然，“没有不要。”
然后自觉主动的摊开了两手的手心。
白白嫩嫩的，削葱根一样。
别说新鲜的伤口了，就是下午那块已经结痂的伤疤也消失不见，光洁如昔。
这样一双手，白皙，修长，莹润，饱满，完全满足了手控的变态审美。
沈苍目光微微一凝，哑声，问道：“怎么回事？”
总不可能那些不是她的血。
许侠轻轻一笑，带着一丝沈苍从未见过的气质，像是暗夜里的触手，无所不在的，精准的，扣住了他的肋骨。
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